Cidinha

Tonhão levantou cedo, jogou água fria no rosto, tomou café quente e fresco e saiu pra trabalhar. Ônibus lotado. Trocou palavras e risadas com Thiago, que pegava o mesmo carro que ele todos os dias. Saltou dois quarteirões antes do ponto da firma, pois havia exagerado no aperitivo na noite anterior: Fla x Flu na TV, amigos reunidos, mulheres e risadas na cozinha ... quartas são assim. Bateu o ponto e foi direto pro seu setor. Logo ligou suas máquinas e colocou os fones novos que Cidinha lhe dera fazia uma semana. O som de sua estação preferida logo abafou a poluição sonora produzida por seu trabalho. Sorriu largo quando ouviu a Roberta dizer que Ela mexe com as cadeiras pra lá, Ela mexe com juízo do homem que vai trabalhar. Viu o chefe passar com cara de poucos amigos. Ele parecia esbravejar algo bem ruim enquanto seguia o coitado do Lucinho. Mas Tonhão gostou de ter a impressão de ter ouvido o chefe dizer que Todo mundo fica louco e o seu vizinho também. Suou, cansou, almoçou baião com carne seca ... hummm. Eh, Cidinha. Voltou às máquinas e suou mais ainda, dessa vez, ao som de Caminhando na ponta dos pés, Como quem pisa nos corações, Que rolaram nos cabarés. Nem viu o tempo voar e, de repente, estava no sofá, suado, tentando descobrir se a greve dos trens estava confirmada para o dia seguinte. Pegaria carona com o Zé, acordaria mais cedo. Banhou-se. Jantou sopa. Comeu goiabada cascão com queijo. Adorava aquilo. E adorava saber que Cidinha serviria sempre seu doce favorito após o jantar. Cidinha sorriu e desmontou Tonhão ao puxá-lo pelas mãos grandes e ásperas, como se o ordenasse que a tirasse dali e a amasse loucamente. Tonhão levantou, sorriu, baixou seu olhar na direção de Cidinha. Amou. Cidinha suou, gritou, aquietou, dormiu. Acordaria cedo no dia seguinte para preparar o café do seu Tonhão.

dor

Uma apunhalada no estômago. Como se uma mão tivesse adentrado seu corpo para não sair até que a última gota de resistência e vida fosse dali extraída. Sentiu gelar seu pescoço, queixo, boca. Achou que fosse perder os sentidos quando deixou sua cabeça cair sobre os joelhos e teve a sensação de ter o sangue voltando a circular. Assim que voltou a respirar normalmente, a visão voltou a sua mente. Cordas apertavam sua garganta, sangue parecia jorrar de seus olhos. A mandíbula travada. Sentiu um amargo transbordar de sua boca e nem tentou engolir o que o teria, talvez, feito desistir de uma vez. Tentou berrar como quem odeia o que ainda vê e odiou mais. Quis matar. Morrer. Explodiu. Desmoronou. Pediu. Implorou. De nada adiantou.

When you are not enough...is it worth it?

This text was written on October 4th, 2009 ... just felt like posting it again...

É muito comum ouvirmos pessoas que alegam estarem sozinhas porque ninguém as aceita como são. É a muito saidinha, a independente demais, a que não abre mão das noitadas, a que ama os amigos, a que prioriza a carreira, a pudica, a que nasceu assim e vai ser sempre assim. Dentre esse grande número existem, em quantidade não tão menor, aquelas que, em certo momento decidem mudar seu comportamento, ideologia ou "lifestyle" para, assim, conseguir agradar alguém e mover um passo em direção à felicidade a dois. Mas até onde vale a pena mudar por alguém que simplesmente não te aceita como você é? Quão especial é esse Ser que te faz lutar com todas as forças contra o que você tem como essência, simplesmente para tê-lo a seu lado? E quanto à estória de que "os opostos se atraem"? Por que não simplesmente assumir que ama o diferente e começar por aceitá-lo como é? É demais esperar isso de alguém a quem se quer tanto bem? Sim...porque, quando nos consideramos um problema que necessita correção ou solução, estamos considerando que o outro é alguém que vale muito a pena, e por quem seríamos capazes de abrir mão de um pouquinho de nós, para sermos mais aceitáveis, apresentáveis, amáveis ou, em alguns casos, toleráveis. Isso pode parecer meio egoísta, ou até mesmo soar como uma ponta de dor de cotovelo...pode sim, mas prefiro acreditar que, às vezes, temos sim que ser um pouco "sou mais eu" e mandar um "quem não me ama, não me merece". Uma figura cujo o nome vale muito mais do que qualquer palavra que eu ouse dizer sobre esse assunto disse que "entre as diversas formas de mendicância, a mais humilhante é a do amor implorado." E quem sou eu para dizer o contrário? Bju e boa noite...

Ato falho.

É que aqui no Planalto, é assim que se faz. Não que eu esteja reclamando, mas que tem de ser dito, isso tem: A lixa de pé é só em casa. O entregador de pizza o faz a você quase sentadinha no sofá, assim, numa super intimidade. “Não, mãe. Nem tem salinha nesse restaurante.” O café pós-balada fica pra outro dia, pois, como é a cidade em que se governa, a noite, também, acaba em pizza. A balada é boite e o lance é banda de rock. Mas há samba pra quem tem fogo no quadril, no Planalto. O ponto é parada, o vaso, aparelho e, por aqui, ninguém marca, anota. Beijos sempre. 2, 3, e mais... a noite toda, se quiser. Mas vamos dizer que, aqui , as pessoas saem realmente para se divertir. Azaração é coisa pouca. Interessante. rs. O trânsito flui. O céu é AZUL. O plano ainda está verdinho e o parque é sempre logo ali. O restaurante é à beira do lago. A boite tem sinuca. E o gatinho interessante na noite sempre menciona a Unb. A música é boa e própria, o Shopping ainda tem estacionamento aberto, o teatro, sempre cheio, o vinho, sempre bom, a Esplanada é nossa... Eu disse “nossa”?

perspective...

Um dia Yasmin acordou e era apenas Rosa. Não mais ocupava o centro do jardim da casa central ou, sequer, atraía a atenção das crianças que ali brincavam. Em mesa de canto agora ficava, cercada por cravos que as costas lhe davam, pois sempre para a direção da janela apontavam. A brisa não mais sentia em suas pétalas, apesar da sensação gelada que ali havia, contrastando com o brilho do sol que lá fora sorria.

“Mas”, dizia ela a si mesmo, “ainda sou esguia. Brilho e suavidade ainda transbordam de minhas pétalas. Por mais que neguem os cravos, meu perfume ainda embriaga os que ao meu redor se encontram e o sol ainda vejo e dele me banho, mesmo que desse canto, que me dá, agora, diferente vista do lindo jardim, que ainda me encanta e ao qual sempre pertencerei.
Porque sou Yasmin, e rosa sempre serei.”

Um ponto final nos força a abrir um parágrafo.

Uma estória emprestada

Joana acreditou em cada palavra dele. Estava ali para, desta vez, ficar.

Programou-se então para assumir sua condição e gritar a todos sua histeria em ter encontrado um novo amor, ou, ao menos, uma paixão avassaladora que a fazia, já há algum tempo, sentir-se viva novamente.

Pensou e repensou se era mesmo a hora e melhor forma de mandar por água abaixo tudo o que colhera em mais de duas décadas de um relacionamento que, um dia acreditara, seria para sempre.

Planejou e decidiu como seria o fechamento da estória. Pensou e repensou suas palavras com o cuidado de quem coleta pedras já pensando em seu processo de lapidação.

Pensou e repensou as reações de seu parceiro, destruído por dissabores que a própria vida já lhe proporcionara. Chorou. Reconsiderou. Sabia que seria difícil, mas valeria à pena. Tratava-se de sua libertação. A recompensa seria aquele novo amor. Seus dengos e ‘benefícios’.

Ouvira dizer, através de uma amiga recente, que a dor seria, sim, inevitável.
Dolorido, traumático, sem volta. Pensou e repensou...

Afinal, ela era mais do que merecedora daquela recompensa. Liberdade. Ele era louco por Joana. Perturbava-a dia e noite. Cobranças por comprometimento. Desejo de estar junto.

Ela teria sim, que livrar-se de seu passado para, finalmente, mergulhar naquela orgia de sentimentos e sensações que a nova aventura tanto prometia.

Não mais pensou. Tentou. Questionou. Precisava ter a certeza de que...

Aaaah, Joana.

Chorou. Descobriu o que, apesar de óbvio, ela mesma fizera questão de mascarar... A verdade.

Cafajeste. Esperto. Fraco. Pouco. Um merda.

Um outro dia, Joana. Uma outra estória e, sem dúvida, um novo começo.

Um post inho

Hoje me deu uma vontade louca de escrever. Na verdade, o que eu queria mesmo era ter podido gritar. Não sabia, no entanto, ao certo sobre o que seria o tal post. O que era pra ser escrito hoje. Esse aqui, acho eu.

Poderia ter escrito sobre a saudade do Pequeno quando ele vai ver o Pai. Ou sobre a preocupação com a Cruz acamada.

Falar da Flávia Caló essa semana daria pano pra manga. Comentários por email. Sucesso seria também publicar a resenha da vinda da Má ao Brazil...com todos os detalhes das conversas na chaise e no tapete de listras.

Pensei em falar do mocinho que, literalmente, me fará voaaaaaar...ainda mais...rsrs Mas é feio, ele. Gosto não. Gosto mesmo é de noites de casa cheia como as duas que aconteceram no final de semana. Gente linda, risadas, brindes...

Cogitei jogar purpurinas na vinda e discurso bem estudado do Obama, mas todo mundo já o fez no FB. Se ainda o tivesse feito antes da Maria da Luz... :-)

Quase falei da estranheza do que finge indiferença, mas preferi entender seus motivos. Sempre o faço...com todos; mas minha arrogante paciência não mais interessa a ninguém, muito menos a mim, que tanto tento exterminá-la, cansada de tanto engolir e esperar que se acalmem. Chega de sapos.

Poderia falar das confusões da Luluzinha, mas correria, assim, o risco de aumentar o ibope dela... disputa é disputa, Lu.

O encontro com ele não mais tem rendido rendas e laços e não seria sobre isso que, hoje, eu escreveria.

Parabéns para a Marina que é agora casadíssima. E para a Lora, que será a próxima.

Falar da saudade que sinto parece incomodar uns e outros. Afff...o lance é não sentir, então. É isso? Voltaria SIM. Amanhã, se pudesse. Mas não posso. PONTO.

Resolvi então não escrever mais, uma vez que o que eu queria postar aqui é, ainda, assunto proibido. Fica aí, então o rabisco. Só pra constar.

Aceitação

E se de inquietação e sufoco eu depender para viver? E se for essa agonia o que me move, o que me faz respirar? E se disso dependo eu para tirar a força, a pressão de que sempre precisei para fazer minha vida mover-se, realmente acontecer e fazer valer meus momentos?E se inútil for correr atrás dessa paz e quietude de que sempre fugi? Aonde chegarei se continuar nessa busca constante por tudo aquilo que tanto me feriu o ser e que me fez quase explodir de aflição por ver meus dias simplesmente começarem e terminarem, só passarem, em ritmo de tum-tum em quarta-feira de cinzas?
Não...isso não.

A Fazenda

Katerine sentou-se e olhou para o quadro com a pintura da velha fazenda onde morara até tão pouco tempo atrás. Sentiu então o cheiro do verde da grama em que crescera e onde rolara por tantas vezes aos domingos à tarde, depois do almoço com as crianças da fazenda ao lado. Lembrou-se de que, naquela época, achava estar rolando de tédio e inquietação, e deu-se conta de que, na verdade, rolava de prazer por estar ali, livre, vivendo de fazer nada e apenas vendo a vida acontecer. Viu, por trás da árvore no canto do quadro, o desenho dos animais de que tanto reclamara quando queria brincar com suas bonecas, mas a sujeira dos bichos não a permitia ali sentar-se com suas saias brancas e rodadas. Quis a menina nesse momento, sentar-se entre cavalos e pôneis. Só então se lembrou de ter visto pôneis ali. Ocorreu-lhe que sempre adorara pôneis e os tivera em desenhos da escola e na parede do quarto. Chorou Katerine ao lembrar-se, no entanto, de que pouco os tivera curtido, pois quando chegaram seus pôneis à fazenda, Katerine já do lugar se queixava e com a cidade sonhava. Tola Katerine. Katerine tola.